Quase a terminar o período de vigilância, um fascista retardatário ou outro ergue a cabeça, aqui e ali, e é prontamente expulso para o arquivo morto. E foi a este que fui buscar, anteontem, o título de "Re: Your music"
A tua música
A tua música não tem sons
é feita de sedas e gestos de aragens
e enche-me a vida de acordes
de sétima, sexta e silêncio
onde me lavo, expulsando da pele
o solidó da monotonia quotidiana
Ah, quem me dera um dia poder
banhar-me nas tuas oitavas
e nadar ao compasso do teu vibrato!
E ao fundo, uma flauta desenha o horizonte
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