É uma daquelas histórias vitorianas, de cientista mais ou menos enlouquecido, que, sozinho ou escassamente acompanhado, inventa uma fórmula para alcançar um milagre científico qualquer. Neste caso, é a ressurreição. E claro que as coisas correm horrivelmente mal.
Não é mau, o conto. Cabe bem no espaço que a autora decidiu usar, não há erros grosseiros no português, etc. Mas é anacrónico. E muito cliché. Custa-me perceber o que leva alguns autores a repetirem fórmulas criadas há cento e tal anos, ignorando tudo o que se produziu entretanto (incluindo muitos pastiches dos velhos clássicos) e correndo assim o risco de se limitarem a repetir coisas já feitas muitas vezes. Eu, esta, já tinha visto até num filme.
Talvez simplesmente desconheçam o que se produziu no último século?...
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