Confesso que detesto lengalengas. Nem sempre detestei: tempos houve em que soube até uma de cor (a do macaco do rabo cortado), mas nessa época tinha pouco mais de metade da altura que tenho agora e rapidamente o divertimento que as intermináveis repetições me causavam se transformou em tédio e depois em irritação. Aconteceu mais ou menos na mesma altura em que me apaixonei por histórias mais complexas, o que basicamente quis dizer Júlio Verne. Lá pelos sete ou oito anos.
Portanto não, também não gostei desta. Os nomes têm a sua graça (bem conservada pela tradutora)? Têm. Mas há muitos, muitos anos que isso não me chega.
Contos anteriores deste livro:
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